灰雾还没散尽，光是淡的，照在墙上像蒙了层旧纱布，陈石蹲在东南角基址前，铜尺贴着地面比划，左手掌心蹭过砖面，一道道缝都用指腹摸过去，他昨夜没走，也没睡，工具袋挂在铁锹柄上，瘪粮袋空荡荡地垂着。
他把第一块底砖摆正，右臂发力，稳稳压进泥浆里，错缝七寸，角砖压底筋——老瘸子那句话在他脑子里来回撞。他每放一块砖，都要用铜尺量一遍缝隙，偏差超过两毫米就撬起来重来。第三层砌完时，墙角还直挺挺立着，接缝齐整，像是从废墟里长出的一截规矩。
风从西边卷过来，带着灰粒打人眼。他抹了把脸，继续往上垒第四层。砖头尺寸不一，有半截的，有炸裂口的，他挑拣着用，楔形砖塞进高低不平处。可刚放上第四层第三块砖，墙身忽然往西南侧滑了一下，不是倒塌，是缓慢地、像喝醉的人一样歪了过去。
他停手，退后五步，墙角斜了至少十五度，顶点偏移近三十公分，活像个塌腰的驼背。他盯着地基左侧，那里有一道新裂纹，细得几乎看不见，但脚踩下去土会下陷半指深。核爆震松的地层，白天看不出来，承重后才显形。
他没骂，也没砸砖，蹲下，用铁锹尖顺着裂缝划了一道线，又用手掌贴住歪墙底部，感受沉降方向。左耳听不见风声，右耳捕捉到远处瓦砾被掀动的轻响，但他没抬头。他知道，这地本身就在动。
老瘸子的声音是从灰雾里钻出来的：“哟，垒出个醉汉来了？”
陈石没回头，那人拄着拐杖走近，弹簧假肢拖在地上，咔、咔、咔三声响，他在十米外站定，眼睛扫过歪墙，忽然咧嘴笑了。笑得肩膀抖，喉咙里滚出沙哑的“嗬嗬”声，像是铁皮刮锅底。
“完美墙角？”他拐杖一敲地，吐口浓痰，正落在歪墙根部，“核爆之后就绝种了！你还想垒出图纸上的方正？这地自己都在动！”
他说完，不再看陈石，也不解释，转身就走。弹簧腿拖出弧线，拐杖敲地三下，节奏和来时一样。灰雾吞了他的背影，只剩那“咔、咔、咔”的声音，越来越远。
陈石仍蹲着。风吹起他工装的下摆，露出绑在右腿的工具袋。他把手掌重新贴上墙面，这次是侧面。风从西南斜吹，打在歪墙上，气流被切成两股，一股往上滑，一股贴地绕行，扬尘明显少于旁边那段直墙。
他站起身，抓起铁锹，轻轻顶住墙体底部，施加横向力。墙晃了，但没倒，重心偏移反而让结构卡得更死，像一根斜插进土里的桩。他再用锹背敲击连接处，碎砖填进去，压实。
最后，他退后三步，看着这堵歪墙。它不合规矩，但它站着。风再起时，它割开了气流，护住了背后那片坑洼地。他没推倒重来，也没补直。他只是把剩下的碎砖堆在墙根，准备等风大时再夯一次。
铁锹插进碎砖堆旁，刃口朝上。他左手抚过歪斜的墙面，指尖沿着裂缝走了一遍。目光沉静，没说话。
远处，灰雾低垂，什么也没有。
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