保温箱的搭扣发出清脆的“咔哒”声，林川将最后一份外卖稳稳推入隔层，拉上防水拉链。塑料提手勒进掌心，留下两道浅白的压痕。他跨上电动车，拧动钥匙，仪表盘亮起幽蓝的光，电量显示百分之七十二。手机支架上的接单软件发出一串短促的提示音，屏幕跳出新的订单：距离一点二公里，预计送达时间二十八分钟，备注“不要葱，汤单独装，放门口鞋柜上”。林川扫了一眼地址，是城北的“云景苑”三期，一栋高层住宅。他习惯性地在大脑里勾勒路线：穿过两条辅路，避开正在施工的十字路口，从小区南门进，电梯直达十二楼。时间刚好，但前提是红灯不连、物业不拦、电梯不等人。他深吸一口气，戴上头盔，卡紧扣带，拧动电门。车轮碾过清晨微湿的柏油路，风从耳畔掠过，带着早点摊豆浆的甜香和汽车尾气的微涩。
这辆电动车陪了他三年。车架上有几处补漆的痕迹，刹车线换过两次，后视镜的塑料壳裂了道缝，用黑色电工胶布缠着。林川不觉得寒酸，反而觉得踏实。三年前，他所在的汽车零部件厂引进自动化生产线，四百人的车间裁去一半。他拿着补偿金，在人才市场转了半个月，简历石沉大海。三十二岁，高中学历，除了流水线上的装配经验和一股不肯认输的倔劲，似乎一无所有。女儿林小雨刚上初二，学费、补习费、周末的素描班，像几座小山压在肩上。妻子在老家照顾生病的岳母，每月固定往回寄钱是底线，不能断。跑外卖是偶然入的行，老乡拉他进群，教他认路、装软件、怎么跟保安打交道。第一天，他摔了两次，赔了一单汤洒的餐费，晚上坐在出租屋的床边，盯着天花板算账：一天跑四十单，除去平台抽成、电池租赁、餐损，净剩一百八。一个月五千四。够。他咬咬牙，把头盔戴上，重新拧动电门。
云景苑的南门果然在修闸机。保安戴着白手套，示意他走侧门登记。林川停好车，掏出保温箱，小跑过去。登记簿上字迹潦草，他快速写下工号和联系方式，抬头看了眼天色。云层变厚，风里有了凉意。他加快脚步，穿过绿化带，推开单元门。电梯停在八楼，下行键亮起又熄灭，有人按了取消。他等了一分半钟，金属门终于滑开。十二楼，走廊铺着浅色瓷砖，尽头那户门上贴着褪色的春联。他放下保温箱，拍照，点击“已送达”。手机震动，系统提示：超时两分钟，扣款三元。他盯着那行字，指节微微发白。不是气，是种熟悉的无力感。规则是死的，路是活的，中间的缝隙，总得有人用脚步去填。他转身下楼，脚步没停。下一单已经跳出来，距离三点五公里，预计三十五分钟。他跨上车，调整了一下护膝的位置。膝盖每逢阴雨天就隐隐作痛，是早年厂里搬重物落下的**病。他贴了膏药，贴着皮肤发热。风从领口灌进来，他拉上外套拉链，汇入早高峰的车流。城市刚刚苏醒，引擎声、喇叭声、人行道上匆匆的脚步声交织成网。他在这张网里穿梭，像一根细线，不起眼，却绷得笔直。他知道，每一单背后，都是一个等着吃饭的人。他不能停，也不敢停。
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