苍山十九峰，从北到南，像十九柄倒插在天地间的剑。
沈暮卿站在山脚下，抬头望着最近的那座峰。峰顶埋在云里，看不见雪，只能看见灰白色的云雾在山腰翻涌，像一条缓慢流动的河。山路在眼前蜿蜒，碎石铺成，两侧长满了齐腰高的茅草，草尖已经枯黄，在晨风中沙沙作响。
段灵儿走在他身后，腰间别着那把段家的刀，背上背着一个布包，包里装着几块干饼和一皮囊水。她没有抱怨路难走，也没有问还有多远，只是沉默地跟着他，踩着他踩过的石头，拨开他拨开的茅草。
走了大约一个时辰，山路变陡了。
碎石变成了大石头，大石头之间的缝隙长满了青苔，踩上去滑得像冰。沈暮卿一手扶着崖壁，一手拨开面前的树枝。树枝上长满了刺，划破了他的袖子，在手臂上留下一道道血痕。段灵儿跟在后面，没有出声，只是在他滑倒的时候伸出手，在他停下来喘气的时候递过水囊。
又走了半个时辰，他们到了一处山脊。
山脊很窄，只有两尺宽，两侧都是深谷。谷底看不见，只能看见白茫茫的雾气从下面涌上来，像是一条倒流的河。沈暮卿停下脚步，把金匣从背上解下来，放在地上，活动了一下被勒得发麻的肩膀。
段灵儿靠着山脊旁的一块大石头坐下，看着远处的洱海。洱海在晨光中泛着铅灰色的光，像一面被打磨过但没有擦亮的铜镜。大理城在洱海西岸，城墙依稀可见，城中的屋顶密密麻麻，像一堆堆在一起的灰色的贝壳。
“从这儿看，大理城真小。”段灵儿说。
沈暮卿没有接话。他看着那座城，看着城**隐约可见的大理皇宫的金顶，看着城北铁柱庙的方向——那里什么都看不见，只有一片灰蒙蒙的树冠。
铁柱还在。
他能感觉到。不是看见，是感觉到。那种感觉很奇怪，像是胸口里多了一根看不见的线，线的另一头系在铁柱上。线绷得很紧，但不是要断的那种紧，是有人在另一头轻轻拉了拉，像是在说——我还在这里。
“沈参军。”段灵儿的声音打断了他的思绪，“您说，铁柱还能撑多久？”
“段老二说三个月。”
“段老二说的能信吗？”
沈暮卿想了想。那个在井边守了二十年的老人，张伯远让他等的，段恒的弟弟，段兴的二叔。他说的话，每一句都和后来的事对得上。
“能信。”
“那三个月后呢？”段灵儿的声音很轻，“如果咱们找不到第二份《蛊灵书》，铁柱塌了，万蛊出来了，大理城会怎么样？”
沈暮卿没有回答。
这个问题他问过阿依，阿依说过——“地脉断绝，苍洱之间，草木不生。所有的蛊会失去控制，从地宫涌出，吃光视野内的一切活物。”
吃光视野内的一切活物。
包括城里的每一个人。包括赵虎，包括段老二，包括那些在茶马市讨生活的商贩，包括那些在城隍庙烧香的老人，包括那些在巷子里追**闹的孩子。
“不会有那一天。”沈暮卿说。
他背起金匣，继续往前走。
翻过苍山用了两天。
第一天的傍晚，他们到了山腰的一座废弃的寺庙。寺庙不大，只有一个殿，殿里的佛像已经不见了，只剩下莲台和莲台上积的厚厚的灰。墙上还有壁画，画的不是佛，是南诏的征战图——士兵骑着大象，手持长矛，冲向敌人的阵线。壁画的颜色已经剥落了大半，只剩下一些淡淡的轮廓，在夕阳中像褪了色的梦。
他们在这里过夜。
沈暮卿捡了些干柴，在殿里生了火。火光照在壁画上，那些骑象的士兵像是活了过来，在墙上缓缓移动。段灵儿靠着墙坐着，抱着膝盖，下巴搁在膝盖上，看着火发呆。
“我小时候，我爹带我来过这儿。”她忽然说。
沈暮卿拨了拨柴火，火星溅起来，在空中转了几圈，灭了。
“那是什么时候？”
“我六岁。”段灵儿的声音很轻，“我爹说，这庙是南诏最后一位国王建的。国王打败了敌人，回来以后梦见死去的士兵在哭，就建了这座庙，给他们超度。”
“你爹为什么带你来这儿？”
“他说，要让这座庙记住他。万一他回不来了，还有人知道，他来过这儿。”
沈暮卿沉默了一会儿。
“你爹还活着。”
段灵儿把脸埋进膝盖里，没有回答。她的肩膀在微微发抖，不是哭，是冷。山里的夜很冷，风从破了的窗棂里灌进来，吹得火苗东倒西歪。
沈暮卿脱下外袍，扔给她。
“穿上。”
段灵儿抬起头，看了他一眼，没有推辞，把外袍披在身上。袍子很大，裹住她整个人，只露出一张脸。
“沈参军。”
“嗯。”
“您为什么愿意帮我？”
沈暮卿想了想。
“因为你帮了我。”
“我只是偷了段兴的令牌，告诉了您密室的位置。”段灵儿说，“您给我的，比我给您的多得多。您救了我娘，用骨杖清了我体内的蛊，还带我去找我爹。”
“所以呢？”
“所以我想知道，您为什么愿意帮我。您不认识我，不知道我是好人坏人，不知道我是不是段兴派来的。”她顿了顿，“您就不怕我是骗您的吗？”
沈暮卿看着她。火光在她的眼睛里跳动，像是两颗小小的太阳。
“怕。”他说，“但我更怕什么都不做。”
第二天清晨，他们继续赶路。
翻过最后一道山脊的时候，沈暮卿停下了脚步。他站在山脊的最高处，看着山的那一边——不是大理，不是洱海，是一片望不到边的、起伏的山峦。山峦层层叠叠，最近的翠绿，远一点的墨绿，最远的灰蓝，像是有人用不同颜色的墨，在一张巨大的宣纸上一笔一笔地皴染。
无量山。
再往远处，是哀牢山。
“还要走多久？”段灵儿问。
“十天。”
“十天。”她重复了一遍，没有叹气，没有抱怨，只是把背上的布包紧了紧，迈出了第一步。
下山比上山还难。山路陡，碎石多，脚踩上去，石头就往下滚。沈暮卿走在前面，每走一步都要先用骨杖探一探路面，确认不会踩空。段灵儿跟在他身后，踩着他踩过的石头，学着他的样子用刀探路。
到了山脚，路宽了，也平了。
路两边是大片的荒地，长满了野草和灌木。草丛里有什么东西在动，不是风，是活物。沈暮卿停下脚步，段灵儿也停了。
草丛里钻出一个人。
不，不是人。是一个孩子，七八岁，光着脚，身上穿着一件破旧的麻布衫，脸上脏兮兮的，只有两只眼睛是干净的。他站在路中间，看着沈暮卿和段灵儿，不说话。
段灵儿蹲下身，从布包里拿出一块干饼，递过去。
孩子接过饼，咬了一口，又停下来，看着沈暮卿背上的金匣。
“你背的是什么？”他问。
沈暮卿没有回答。
“是棺材吗？”孩子又问，“我爷爷的棺材就是这样的，方方的，用布裹着。”
段灵儿看了沈暮卿一眼。
沈暮卿蹲下身，看着孩子的眼睛。
“你爷爷的棺材，埋在哪里？”
孩子转过身子，指了指路的尽头。
“那边。再走一天，就到了。”
“那边是什么地方？”
孩子咬了一口饼，嚼了几下，咽下去。
“那边是死人住的地方。”他说，“活人进去，就出不来了。”
沈暮卿站起身，看着路的尽头。路很长，弯弯曲曲，消失在一片浓密的树林里。树林的颜色很深，深得发黑，像是在路的尽头张开了一张大嘴。
“走吧。”他说。
段灵儿站起身，跟着他往前走。
孩子站在路中间，看着他们的背影，没有跟上来。风吹过荒地，野草沙沙作响，像是在说什么。沈暮卿没有回头，但他能感觉到那个孩子的目光——不是好奇，不是害怕，是一种很奇怪的东西，像是在告别。
走了很远，他回头看了一眼。
孩子已经不在了。
路上空荡荡的，只有风卷起的尘土。
又走了两个时辰，天快黑了。
沈暮卿在一棵大榕树下停下来，放下金匣，靠着树干坐着。段灵儿捡了些干柴，生了火。火光照在榕树的枝叶上，那些垂下来的气根像一条条蛇，在火光中微微晃动。
“那个孩子……”段灵儿犹豫了一下，“您觉得他是人吗？”
“你觉得呢？”
“我不知道。”段灵儿的声音有些发紧，“但他的眼睛里，没有光。”
沈暮卿闭了一会儿眼睛。
“他是人。”他说，“只是在这里住久了，眼睛里装的东西太多了，光就进不去了。”
段灵儿没有再问。她靠着树干，裹紧身上的外袍，闭上了眼睛。
火在燃烧。
柴在噼啪作响。
远处的树林里，有什么东西在叫。不是虫，不是鸟，是一种低沉的、持续不断的嗡鸣。
和蛊窖里的声音一模一样。
沈暮卿睁开眼，看着黑暗中的树林。那些树在月光下像是活的，枝叶在无风的夜里轻轻摇曳，像是在互相传递什么消息。
他没有叫醒段灵儿。
他只是把骨杖握在手里，坐在火光和黑暗之间。
等着。
举报
