纸扎铺的暗间不在底下。它在纸里。老猫带我去看的时候说了一句话，我到现在还记得。老猫说：一条巷子里最黑的地方，永远是那些纸最多的地方。我那时候没听懂。我掀开第一张纸的时候，我懂了一半。
掀到第七张的时候，我全听懂了。
天亮之后，巷子里的纸人不见了。不是搬走了。是墙边那一排一排的白纸人不见了，屋里空出来的地方留下一层灰，灰是新的，没有脚印。祝阿鸢也不在。她坐过的门槛上有一片纸屑，纸屑压出一个印子，印子的形状是十根并拢的竹篾手指。
祝阿鸢走的时候把手在门槛上按了一下。按得很稳。老猫蹲在最靠里的那间铺子门口。
“它昨夜低下头。低下头的东**早就不在原处了。它去找它的账。”
“它的账在这儿。”
我把手放在门框上。门框是新的。不是木头旧了发亮的那种新，是木头还很硬、边角还没被磨圆的那种新。这间铺子没人住过。我伸手推门。门开了。里面比外面的铺子小一半。没有床，没有条案，没有灯。
靠墙立着一摞一摞的纸。纸是整张的，很大，一张有门那么高。它们斜靠着墙立着，从门口看过去只能看见最前面那一张——上面什么都没有画，就是一张白纸。老猫站在我旁边。
“看第七张。从左边数。”
我数了。一，二，三，四，五，六，七。我伸手去掀第六张。
“第七张。”
我把第六张挪开。第七张纸上有东西。是一个人。不是画的。是纸做的。纸剪的头，纸扎的身子，四肢的关节是铜的，铜上一层一层绿锈。它被压在两张白纸中间，只露出上半身。是个纸人。个头跟我差不多。
我蹲下去看。它的脸点得很仔细。眼睛点了两笔，眼尾往上一挑。那一笔我认得。我给人点过三年脸。那一笔是给人点的。再往下。它穿一件洗得发白的旧衬衫。衬衫的下摆撕了一角，撕得很难看，可撕得比别人的整齐。袖口卷着，卷了两寸。我记了一下——第六摞里还有一件，跟它一模一样。
衬衫的左襟上有一块深色的东西。不是花纹。是蹭上去的，洗过，没洗掉。我把手放在自己的左襟上。我今天穿的，也是这一件。我伸手，去掀第八张纸。老猫按住了我的手。
“先别掀。掀之前你要知道，掀了就看见了。看见了就得管。”
“我不怕看。”
“不是怕不怕。”老猫把手收回来，“是你看完以后，你会想管。你想管，你就会留在这儿。”
“那我已经在管了。”老猫看了我一眼。她没有说话。我把第八张纸掀开了。
暗间里有十九摞纸。我掀了一夜。天窗漏下来的那道光落在地板上一条，从门口斜着进去。我进去的时候它在那儿。我掀完第十九摞出来，它还在那儿。同一条。同一个角度。同一个边。我在殡仪馆守过夜。守夜的人靠那一条光过日子——光挪到哪儿，就是几点了。这条巷子里的光不挪。或者说，它挪得比一整夜还慢。
每一摞七张，白纸夹着纸人，纸人中间夹着一张写了字的纸条。老猫在门口坐着。她没有进来。她说这种东西看多了不好。她坐了一夜。我掀完出去的时候，她的手还搭在膝盖上，搭在同一个位置。她的呼吸没有变过。
我没有听她的。我掀到第二摞的时候，手开始抖。第一摞里是老妇人。纸人穿蓝布，手里提篮子。纸条上写着：某某氏，七十二，无子，抬棺无人。第二摞是个后生。二十来岁，纸条上写着：某某，二十三，未娶，跌水。
第三摞是个纸孩子。第四摞也是个纸孩子。第五摞还是。纸条上一个名字也没有。不是没写。是写的人省了。某某氏，七十二，无子，抬棺无人。某某，二十三，未娶，跌水。某某，十九，童养媳，未过门。
某某，四十一，哑，无棺。一摞一个名字。一摞一个人。这条街上死的人多到名字可以省，只留着岁数，留着怎么死的。我在殡仪馆见过这种单子。有一年我们连着收了四十几个，一场事故，全是同一个姓。登记那一栏，四十个名字一模一样。
后来那一栏空了。填表的人空着那一栏签了字。第六摞。我把手停住了。那不是纸孩子。那个纸人个头跟我差不多，穿一件洗白的旧衬衫，左襟上有一块蹭上去的深色，袖口卷了两寸。它跟我身上这件，是同一件。
我把那张纸条抽出来。纸条上有三行字，写得很用力，笔画都划破了纸。纸身已成，魂不归位。换新身，旧身焚。焚则债清。我看不懂“债清”。我把它举到天窗漏下来的那道光底下。它脖子后面那张红纸在。
我凑近了看。两个字。上回隔得远，我没看清。现在看清了。写的是：阿窈。我的手一松。纸人掉在地上。它很轻，落地没有声音，躺在那堆白纸中间，一动不动。老猫在门口站起来了。
“看见了？”我没有回答。
“你手上那层灰，你掌心那道红的。”我知道老猫要说什么。
“这里是扎铺。”我说，“全巷子都在给死人做替身。有人在做她的。”
“不是‘有人’。你再掀几摞，你就看见了。”
我掀了。第七摞，第八摞，第九摞。第十一摞的时候，我看见了那间屋子。不是纸人。是屋子。一间真的屋子，用木板搭的，顶上盖着纸。屋子里有一张很矮的床。床上没有人。我伸手按了一下屋子的木板。
温的。木板不该是温的。木板是从地里长出来的东西，它跟地一样凉。我在殡仪馆的停尸间摸过一整面木架，一格一格全是凉的。这块木板是温的。床的四个角都磨圆了。床头系着一段绳子。绳子的另一头断了，断口不是割的，是磨的——有人在被绑的时候一直挣，绳头磨断过很多回，这一段是最新的。
我看着那段绳子。我想起了我自己虎口上那圈布。我掀到第十六摞的时候，我看见了那把剪子。剪子放在屋子角落里，是铁的，锈了。剪子旁边有十几张纸坯。纸坯上是小孩子的身形。从膝盖高，做到腰高，做到肩高，做到跟人一样高。
做到肩高那一张，最底下有一道被剪断的线。断口很齐。有人剪到一半停住了。然后有人把它捡起来，重新裁。我在那间屋子前蹲了很久。我不知道过了多久。老猫在我后面说：“这就是这条巷子。”我知道。我知道得太晚了。
“那孩子几岁开始的？”我说。
“纸条上有年数。第一摞到第十九摞。”
“那不是年数。”
老猫没吭声。我又掀了一摞。这一摞里没有纸孩子。是一个大纸人，做得很粗，眼睛点了两笔就没了，衣裳是一整块红纸糊上去的，糊得很粗糙，一大片一大片往下淌。那张红纸是湿的。我伸手摸了一下。手指上沾了浆糊，凉的。
“这是谁？”我问。
“这条街最早的死者。扎铺的第一副身。”
“她为什么穿红？”
“不知道。扎纸的规矩，纸身的颜色是主家给的。主家给什么色，纸人就穿什么色。”
“谁给的红？”
“家人。家里最舍不得她的那个人。”
我没有再问。我伸出手，把那间屋子连床一起端起来。底下的白纸上有一张纸条。用满十七身，债清可赎。我把纸条捏在手里。纸条很薄。我掀到第十九摞。第十九摞是空的。什么都没有。只有一张白纸，白纸上有一层很浅的灰。
灰上是几个手指印。小小的，十根手指按在纸上，按得歪歪的，按完就没有抬起来过。我把那张白纸抽出来，对着光看。纸上什么都没有写。可它折过一次。折痕在正中间，折得很整齐。我把它摊开。折痕压着的地方，纸已经脆了，纤维都断了。
那张纸被人打开过很多遍。折痕有两道。一道在正中间。另一道在正中间偏上，偏了不到一分。同一张纸，折了两次。两次的手不一样大。手大的折出来痕深，手小的折出来痕浅。浅的那一道在下面。十七年，每天打开一次，再折回去。折痕只会越来越深，角度只会越来越准。
现在这两道不一样了。后来那一道，是手抖着折的。我把纸条上的十七身摊在膝盖上，一摞一摞数。第一摞到第十七摞。一共十七摞。十七摞里，十六摞的纸人穿的都是红纸衣裳。第六摞穿的不是红纸——是一件洗白的旧衬衫。
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