第八条是我立的。立的时候我以为我护的是一个人。守了三年，我护的是一页纸。那一页上有五个名字。前四个是我自己一个一个写上去的，第五个，我在册子上找了三年才看见。
这三年的事，我自己说不好。我坐的那把椅子不是给活人坐的。坐上去，人就分成两半：一半还在走路说话，一半被摊在册子上，一行一行。所以往后这一段，我不说“我”。说“我”，就成了替自己记一笔。我只照账念。账上有的，我念；账上没写的，我不添。
门口那条光又短了一指头的时候，掌簿开始照账。
他搬册子还是那个搬法。三十年前他捧着一叠纸，手往里收，像捧一盆水；现在的手上有茧了，抱起来像抱一摞砖。他拉开最底下那一个抽屉。抽屉响了一声，长的、闷的，响完不散。这声音沈诒听过两回。头一回是三十年前，那一夜他第一次知道自己的名字叫什么。第二回是三天前。
“从**开始。”掌簿把纸摊在公案上。
沈诒坐在公堂最高那一级台阶上。这是他现在的位置。第八条立了三年，木牌换到了第二块，字口还是浅的。底下站了三十几个新人，仰着头看他。他们分不出谁是新来的。沈诒也分不出。新人和旧人穿一样的衣服，站在同一条线上。
每天有一批人从门口那道光里进来。
他们进来的时候都还带着阳间的东西：一个塑料袋，一把伞，一双没换的拖鞋。有人手里还捏着手机，屏幕亮着，信号是空的。
沈诒坐在台阶上看他们一个一个往下走。
走到第七级，会有人停住，回头看一眼门口那道光。看完再往下走。走到第十三级，会有人开始数人头。走到第二十级，会有人问：“这是哪儿。”
没有人答。答了也没有用。第二天早上他们就不记得自己问过。
沈诒记得自己问过。他问的时候站在第三十级上，问的是“我为什么会在这儿”。那时候没有人答他。
现在轮到他坐在这儿。他还是不答。
他数过人数。这行数人有规矩：数活人可数两遍，数躺着的只数一遍。台阶底下这些人，他数两遍。第一遍三十一，第二遍三十一。
可他低头看影子的时候，影子是三十道。
多出来的那一个，没有影子。是他自己。
三年前他就知道自己没有影子。那时候他以为是副本的规矩。现在他知道不是——是册子上那一行写着他，写着的人，本来就不该有影子。
“沈先生。”台下一个男孩小声说，“第八条是您立的？”
“是。”
“那第八条护的是谁？”
沈诒没有立刻答。他把手指在膝盖上按平。台阶很凉，凉得很稳。
“所有在册的人。”他说。
台下一时没有人接话。掌簿的手在名册上抹过去。抹到第七页，他停了。
“这儿。”
纸上是一个七岁孩子的登记。名字、年龄、籍贯、日期，写得工工整整。末尾两个字——已结。
“已结？”沈诒从台阶上下来。
“已结。”掌簿的手指按在那两个字上，“可她今天早上进了第七关。”
沈诒的手停在半空。三天前来的那个新人报过：第七关的石板桥上多了一个孩子。规则上写着，沉塘不许带小孩。
“她活着。”沈诒说。
“她活着。”掌簿说，“册子上写她结了。”
沈诒蹲下去。他在这行干了三年。他见过两种对不上：一种是家属不来认领，牌子挂久了没人取，走廊上越积越多，最后整条走廊的牌子都得换；另一种是册子写了，人却还在——这种他只见过一次。
“名字被人动过。”他说。
“被人买走过。”掌簿说，“三十年前她叔买了一个。这一次我不知道是谁。”
沈诒没有马上说话。他把册子往自己这边转了一点，看那个孩子的登记。
名字一栏写着“陈阿宝”。籍贯那一栏写着一个镇的名字，沈诒不认识。日期那一栏是三十年前。年龄那一栏写着七。
七岁的孩子，死了三十年，今天早上进了第七关。
“这页是谁写的。”沈诒问。
掌簿的手指在纸角上停住：“你爹。”
“哪一年。”
“三十年前。”
“他写这页的时候，人在哪儿。”
“在册子上。”掌簿说，“也在堂上。”
沈诒把手在膝盖上按了一下。这一行的人，问谁在哪儿，答案常常是“在册子上”。问了三年，他还是在问。
“他写她的时候，见过她吗。”
“没有。”掌簿说，“他抄的是县里送来的卷。卷上写着她爹欠了粮，她娘跑了，她一个人在桥底下躺了两天。卷上写‘陈氏女，年七岁，殁于桥下’。”
“殁于桥下。”沈诒把这四个字念了一遍。
“卷上写的是这个。”掌簿说，“册子上写的是‘已结’。”
“中间差了一个人。”
“差了一个买主。”掌簿说，“卷上没写有人来买。”
沈诒把册子翻过去一页。那一页是空的。再翻一页，也是空的。他一直翻到第七页的最后一行。那一行是别的孩子的登记，末尾也写着两个字。
“这一页还有几个。”他问。
“六个。”
“都是已结。”
“都是。”
沈诒把手从册子上收回来。他忽然明白掌簿为什么把这本册子翻到第七页给他看。不是因为这一页特别。是因为这一页翻得最勤——纸角已经磨圆了，磨得跟那块木牌的第七条一样。
有人在这页上翻了很多年。
“你翻的。”沈诒说。
“我翻的。”掌簿说，“每天翻一遍。翻了三十年。”
“为什么。”
“因为翻到这一页，我就知道我还欠着。”掌簿说，“欠着的人，才记得住日子。”
照账照到一半，掌簿把册子合上。
“你三年没下过桥。”
“没下。”
“那三个来不来。”
沈诒的手指在膝盖上收了一下。掌簿说“三个”的时候，用的是“个”，不是“位”。他改了三年，还是没改利索。
来。
祝阿鸢是头一个。她在阳间城南一条窄巷里开了个纸扎铺。招牌是新的，三个字：活人纸。纸人巷那十七身是替人扎的，尺寸都不对；她自己那一身，她量了三十年才量准。她现在的手是纸的，指头能弯，弯起来有竹篾的响。铺子里的纸人比活人还像活人——眼皮多折了一道，会眨。
她每个月托人带一样东**来。不是铃铛。铃铛从来不响。她带的是金纸，一张一张裁好的，摞成小垛，搁在桥栏上。
“扎得太多。”她总这么说，“闲着。”
沈诒不接这句话。我们这行最怕的不是人少，是人闲着。闲下来的手最坏——它不是不干活，是它自己找活干。
姜素娥第二个来。她不坐。她站在公堂东侧第三级台阶上，那是三年前清算会上她站过的位置，站了三十年，位置没有变。她一只手按在名册的角上，按一下，走一步。三年里她一个字没有说过。她不说话的时候，手是在替人按着册子的。
她的名字被人叫过很多次。第八条护得住沈诒，护不住她——第八条只管“他的名字”。叫她的名字，别人照样叫。
叫一次，她少一寸。少的那一寸，得有人顶上去。
沈诒顶的。三年，顶了三寸四分。
“你顶得住吗。”掌簿问。
“规矩没有尺寸。”沈诒说。
“你以前有。”
“以前我是人。人有尺寸。”沈诒把手指在膝盖上按平，“我在殡仪馆给人量了三年。肩宽多少，袖长多少，手腕多粗。少一寸，尺寸就对不上，穿上就漏风。她少的那一寸，我替她补上。补三寸四分了。”
掌簿没有说话。他的右手小指翘着。
阿窈最后一个来。
她一年回来一趟。有时候是雨季，有时候是冬天。她来的时候还是湿的，红裙的下摆一直在滴水，滴在桥板上，一滴，一滴。她不走正门，她从桥那头上来，鞋底不留水。
她在阳间有了一个名字。不是阿窈——阿窈这两个字在册上写着待查，谁叫谁招人。她用的是另一个名字。那名字是沈诒起的。他起名字很外行，跟他量尺寸一样外行，可它立得住：两个字以上。
“她今天不在。”沈诒说。
“她昨天刚走。”掌簿说，“往北去了。”
“北边有什么。”
“北边有个镇。”掌簿的手指在砚沿上停了停，“她去看一个人。她说她去看一眼她娘。”
沈诒的手指在膝盖上收住了。
三年里，沈诒学会了一件事：阴司衙不按天过，按“批”过。
一批人进来，一批人走。进来的从门口那道光里下来，走的从公堂后头那道门出去。出去的人不回头。沈诒数过，三十年来，回头的只有两个。
一个是三年前的他。
另一个是个老太太，去年冬天。她走到后门口，忽然转身，问了一句：“我孙子今年该上小学了吧。”
掌簿说：“册子上写着。”
老太太说：“册子上写的，和我记得的，是一回事吗。”
掌簿没有答。
老太太自己答的：“不是一回事。”然后她转身走了，没有再回头。
那天夜里沈诒在台阶上坐了很久。他想起自己在殡仪馆干的第一年。有个家属来认领，看了三遍，说不是。第四遍她说，是我儿子，可他左手上有个疤，这个人没有。沈诒把手套摘了，说，疤在右手。家属把他的手翻过来，看了很久，然后蹲下去哭了。
那天沈诒学会一件事：人认人，认的不是脸。是一个记号。
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