他̧相是“州”（原州）的那骨头。所有人都去看看传说中的地方，看看那门里断了的是否就是昆仑走势。
宋建国看他们会了事。他把自己的短钎别好。站在门灯里。山灯是昏黄的，贴ཁོ的的颧骨，他不像。他摸出一把小卯，鈫掉灯油的铁杆，把灯压低一档。
“干。”宋建国说。他捡起一只旧的木工手袋，丢在地上，里面有羊角锤，撬棍，刀，磨得发亮。“锁骨倒转的口子，定在罗布泊北门。你们去那儿，挖一块旧门。”
“门是死的。”周志强说。“人去了？名是死的。门是活的。”
宋建国没当成玩笑。他看向他们三个人。
“罗布泊在昆仑西，北神玄门极有可能什么人都没见过。”周志强说。“昆仑极西。北门在哪个方向？”
“西北。”叶无秋说。他眼里晶亮起來。
“两手。喝风，扛干。”宋建国说。
他謅下。他把两只皮手套往腰上一挂。手套的黑色成分在灯光Así，像门上的銥层。
顾声从屋里出来，肩上背着一只油革袋。红布她没要，肩上的小袋是旧下来的。里面有盐瓶、水壶、一把小锹，还有一个小灯笼，没有点。
“回去，我把东西都准备。”她说。她把袋子锁紧，打好，背好。“听到信号就停。”
叶无秋接过东西。顾声不是一共无所不能。她也不是北门的普通丫头。先锋，是顾远山用女带出来的知识和动员了我的拜访。
“顾声。”叶无秋忽然说。“这坚定不移的日子，顾远山给你带不了路。”
顾声没有说话，她的帽子压得很低。门外，鞋底的霜蹭着，像干净的石砂从布包里泼出来。
水干了。碗还凉。盐和盐酸归到了他自己的石头里。屋里空出一块冷的地方。
宋建国把青皮册从心口拿出来。第七格那里，骨头的磨痕已淡了，不会错。这不是挂名，是沉底。
他抬头，看向外面。
“门没有关。”叶无秋说。“人先替它守着。”
他们在山门外站了一圈。天还没亮。霜白在石阶上。残碑里的答声还在。像一种语，说：我在这里，我在这里，我在这里。
叶无秋把左手按在门上。不是门板，是一块很小的门钉。他从门钉这边，横向地摸过去，摸到门钉与霜缝之间。他摸到了飞快的冷，冷得可以留下汉字。他缩回手。指腹上没有任何冷痕没有霜。
他把手缩回去，点了一点。指骨肉空，但指骨里还有。
他在石阶上用指头刻画了一个断口。
椎连密室，他深吸了一口气。
罗布泊的风会更大。他把夹袄拉紧。残缺的骨节开始疼，不是坏的疼，是㾙的疼，是成为了的疼。他朝前走。的方向只能是西北。那里没有门。
他要去那儿，在干涸的场面上是空的。如果它要走，他就送它。往西北。
门不用关了。让风关。他们要做风关不上的东西
戈壁的空从脚底往上灌。风从西北来，没夹沙，干硬的冷气灌进领口。叶无秋下车一脚踩下，鞋底没沾沙，只一声极脆的响。顾声把背上的油革袋往上提，挡着风。老周头在最后，下车就咳了两声，蹲下揉那条在泰山落下病根的左腿骨。这里没有霜，只有干。
罗布泊北缘是一块一块的盐壳，像被重滚子碾过几万遍。车停在三公里外，叶无秋没让宋建国跟过来，让他守着车，守着备用的油水。锁骨倒转的生门朝西，他们得顺着西往里走。风擦过盐壳，发出一种空洞的响，像有人在远处一下一下敲破锣，不实，撑不住声。
走了约摸半小时，太阳升到头顶，把盐壳照得发灰。地平线上浮着几个影。顾声先看见，脚步一顿，从包里摸出那个没点的小灯笼，又塞回去。“北门的纪念雕塑群，我爸笔记里有。永久性防区。”
影越来越实，是几个人形，很高的柱形立在盐壳上。走近了，是水泥铸的，刷惨白漆，有的缺了半只胳膊，有的没了头，漆皮被风卷起来，像干尸的皮。最中间那一个最高大，约摸七八米，肩部浮雕出一块门板。
那门在两米多高的地方悬着，灰白色，两扇，像是关着，又像虚掩着。
老周头抽了抽鼻子。“这地方怎么一点死人味儿没有。全是盐。”
叶无秋没搭话，挨着雕塑底座走。底座水泥有裂缝，缝里填满白盐。他踮起脚，左手抬起，对准那门的左扇。门钉是后来贴的——不是嵌在水泥里，是粘上去的。他收回手，抓一把盐往门钉缝里扬，指尖嵌进底座裂缝借力攀了半步，指腹抵住那枚门钉。平的，凹进去一个小圆圈。指甲一抠，撬起一点透明的东西，黏，拉出一条细丝，在太阳底下闪了一下就没了。
“不是铁。”叶无秋抠下一小片透明物，拢在衣襟里搓热，用指甲尖挑一点放舌尖。老周头脸都白了。“苦的。”叶无秋说。他信这东西。配药室残桩断口上，不拿盐酸吊是绝显不了形的。那是压名的底。他把指尖往衣襟上抹，没抹净，抬头看那扇悬空的门。它不是钢筋水泥浇出来的，是粘合剂在雕塑定型前贴合上去的。大家都以为真是为了防风沙。
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