胸口挨了一下。
不是被撞。是被什么东西——像一把看不见的锤子——从正面砸穿了胸骨。
赵无缺甚至没来得及喊。他的后背先撞上了垃圾桶，垃圾桶翻了，铁皮盖子在地上弹了两下，骨碌碌滚到墙角。他整个人跟着垃圾桶一起散架，后脑勺磕在水泥地上，嘴里尝到一股锈味，混着街边面馆飘过来的葱油香。
他趴在巷子地面上，手指摸到碎玻璃，摸到烟头，摸到一层黏腻腻的油灰。
疼。
不是哎呀好痛那种疼。是整个胸腔被人掏空了，然后往里塞了一把碎冰，冰碴子扎进肺里，每一口呼吸都带着冰渣的声音。
他试着动了动手指。能动。右腿。也能动。左腿——操，左腿没感觉。
巷子里的声音变了。刚才还很吵，金属碰撞的声音，有人在喊什么，墙皮被什么东西砸下来哗啦啦掉了一地。现在安静了。那种突如其来的安静，像有人把电视按了静音键。
赵无缺把脸贴在地面上。水泥很凉，凉得他脑子清醒了一瞬。
他在网吧待了十四个小时。出门的时候兜里还剩两块三，盘算着去路口那个推车卖煎饼的老头那儿赊一个——上次赊的还没还，老头看他的眼神已经不太友好了。
然后他拐进了这条巷子。
近路嘛，他走了一百遍了。
然后——
然后就他妈的这样了。
巷子那头有两个人影站着。不是普通人站着的那种站。是一个人踩着另一个人的肩膀，踩在肩膀上的那个手里拎着一把——赵无缺眯着眼看了两秒——一把发光的剑？
……
他一定是网吧待太久了。
拿剑的那个人往墙上一蹬，整个人飞起来。不是跳，是飞。像壁虎一样贴着墙跑了四五步，然后一拧身，剑尖往下扎。
金属碰撞的声音又响起来了。很尖，很刺耳，像拿指甲刮黑板，但放大了一百倍。
赵无缺的耳朵嗡嗡响。他想爬起来，手脚却不听使唤。胸口那股冰碴子还在往里钻，每呼吸一次就更深一点。
操。跑啊。跑啊你倒是。
他攥住旁边翻倒的垃圾桶边缘，想把自己撑起来。手一滑，整个人又摔下去，下巴磕在地上，牙齿咬到了舌头，血腥味更浓了。
巷子那头的打斗越来越近。有什么东西飞过来——不是人，是一道白光，像刀刃形状的空气——擦着赵无缺的头顶飞过去，削掉了他三根头发，然后噗地一声扎进他身后的砖墙。
他终于站起来了。
不对，没站起来。是半蹲着，一手撑着墙，一手捂着胸口。衬衫前面已经湿透了，他低头看了一眼——红的。
……
跑。
他转身往巷口方向跑。左腿还是麻的，像打了麻药还没过劲儿，每一步都踩不实，膝盖弯着，整个人一瘸一拐的。巷子不宽，两边是老旧的居民楼，窗户上挂着晾衣杆，有人的被单垂下来，差点糊他一脸。
他躲开被单，踩到一个塑料袋，脚底一滑——
然后胸口又挨了一下。
这次不是看不见的锤子。是一股气浪，像被车撞了——不，比车撞猛。他的身体离开地面，飞了大概两三米，后背重重砸在墙上，墙面的灰皮被他撞掉了一大块，碎屑落了他一脑袋。
他顺着墙滑坐到地上。
墙很凉。那股凉意跟胸口冰碴子拧成一股绳，从两个方向把人往中间挤，他说不上来到底是冷还是热——反正哪个都不好受。
视线开始模糊。
巷子那头的声音越来越远了。打斗的声音，金属碰撞的声音，有人在喊什么——好像在喊跑，又好像不是。
赵无缺靠在墙上，仰着头，看着两栋楼之间那条窄窄的天。天快黑了，路灯还没亮，那种灰不拉几的蓝，像是谁拿脏抹布随手抹了一道。
他试着动了动。手能抬，胳膊撑不住。他把手伸进裤兜——手机。打120。手指摸到屏幕，掏出来，屏幕碎了，不知道什么时候碎的，裂成一张蜘蛛网。他按了一下电源键，屏幕闪了一下白，灭了。
他看着碎屏幕，忽然笑了。
不是好笑。是那种行吧的笑。嘴角咧了一下，牵动了胸口的伤，疼得他倒吸一口气。
脑子里乱七八糟的。欠煎饼老头八块钱。昨天游戏里那局没打完，队友骂他挂机。他妈去年中秋发的那条微信——吃了没——他到现在都没回。
不想死。
不是什么宏大的理由。就是那些乱七八糟的、没还的、没打完的、没回的——堆在那儿，硌着。
巷子地面上有个东西滚过来了。很小，金属的，在地上磕磕绊绊地滚，发出叮叮当当的声音。像一块硬币在地上弹，但比硬币大。
它滚到了赵无缺手边。
一个杯子。
锈迹斑斑的，银色的，巴掌大小。杯身上有划痕，有凹陷，像是被人从垃圾堆里捡出来的。但杯口的边缘很光滑，光滑得不正常，像是被很多人握过。
赵无缺的手指碰到了杯壁。
冰的。
不是金属凉，是那种从骨头里往外透的冰，像把手伸进了冬天的河里。
然后脑子里响起了一个声音。
不对——不是声音。是某个很老的东西，翻了个身。像一扇锈死的门被推开了一条缝，从缝里漏出来的不是光，是一个念头。不是他的念头。
它没有问你想活吗。
它只是——动了一下。
像有什么东西，在杯子最深处，忽然醒了。醒了一瞬，又沉下去了。但在沉下去之前，赵无缺感觉到一件事：
它知道他在这儿。
赵无缺的脑子已经不太转了。视线模糊，胸口的痛变成了麻木，身体在发抖，分不清是冷还是失血。
但这句话他听懂了。
谁他妈想死啊。
他骂了一句。声音含糊，嘴里全是血，听起来像谁他妈想洗啊。
杯子亮了。
不是灯泡那种亮。是一种很暗的光，像月光被关在了银器里，从杯口溢出来，流到他手指上，顺着手臂蔓延到胸口。
冰碴子没了。
那种被掏空的感觉在消退。不是消失，是被什么东西填回来了——暖的，很慢，像冬天冻僵的手泡进温水里，先是刺痛，然后是酥麻，然后是那种让人想叹气的暖。
赵无缺闭了一下眼睛。
等他再睁开的时候，巷子里一个人都没有了。
打斗的痕迹还在——墙上的裂缝，地上的碎砖，被削掉的那块墙皮。但人不见了。拿剑的那个，被踩肩膀的那个，都不见了。
路灯亮了。
黄的，昏昏沉沉的，在巷子两边拉出长长的影子。远处有汽车喇叭的声音，有小孩在哭，有谁家在炒菜，油烟味飘过来。
赵无缺坐在地上，背靠着墙，手里攥着那个银杯子。
杯子不冰了。温温的，像被人握了很久。
他低头看了一眼胸口。衬衫是破的，上面有血——但伤口呢？他摸了摸，皮肤光滑得很，连个疤都没有。
……
他把杯子翻过来看。
杯底刻着字。不是中文，不是英文，也不是日文——他在网吧看过不少动漫，能认出来不是。像拉丁文，又比拉丁文复杂，笔画弯弯绕绕的，刻得很深，有些地方填了黑色的锈。
他看了半天，一个字都不认识。
巷子里很安静。路灯把他的影子拉得很长，影子手里的杯子也跟着变大，杯口朝上，像在接着什么东西。
赵无缺把杯子攥紧了。
站起来的时候腿还在抖。他扶着墙走了两步，踩到那块被削掉的墙皮，脚底硌得慌。他低头看了一眼——墙皮的断面很整齐，像被刀切的。
操。
他骂了一句，把杯子揣进裤兜里，一瘸一拐地往巷口走。
走到巷口的时候，路灯照在他身上。他低头看了看自己——衬衫前面破了个洞，血迹已经干了，发黑，但底下的皮肤是完好的。温热的。他摸了摸胸口，心跳还在，咚咚咚咚，稳得不像刚死过的人。
他回头看了一眼巷子深处。
什么都没有。碎砖，裂缝，被削掉的墙皮。路灯的光照不到最里面，黑漆漆的，像什么都没发生过。
他转过头，继续走。
裤兜里的杯子贴着他的大腿，凉凉的。杯底那些弯弯曲曲的字硌着他的腿根，隔着布料都能感觉到笔画的深。
他没回头。
走了大概十步，他停了一下。
不是想回头。是脚底踩到了什么东西——软的，湿的。他低头看了一眼。
血。
一滩血，就在他刚才躺着的那个位置旁边。不是他躺的地方——是他旁边，大概半米远。血迹在路灯下发黑，边缘还没干透，有一小滩还在往低处渗。
赵无缺愣了一下。
他刚才躺在那儿的时候，旁边没有人。
他记得很清楚。左边是墙，右边是垃圾桶，前面是碎砖。没有别人。
那这滩血是谁的？
他站在巷口，看着那滩血，看了大概三秒。
然后他转过头，继续走了。
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