晚上十一点，急诊楼门口的灯把地面照得惨白。刘玉兰的煎饼摊前，站着个三十出头的男人。他头发乱糟糟的，眼睛通红，手里攥着一把皱巴巴的零钱。
“婶儿，您这煎饼……能先赊一个吗？我媳妇在里头，一天没吃东西了。”男人声音发抖，像是哭过。
刘玉兰看着他，没多问，麻利地摊起煎饼。两个鸡蛋，多放葱花，用最好的酱。她把煎饼装好，又倒了一纸杯热豆浆，递给男人。
“拿去吧。钱以后再说。”刘玉兰说。
男人愣住了，接过煎饼和豆浆，深深鞠了一躬，转身往急诊室跑。刘玉兰叹了口气，继续低头忙碌。
这样的场景，她见得多了。来急诊的人，哪一个不是在跟命争时间？一个热煎饼，算不上什么，可有时候，它能把一个人从冷里拉回来。
没过多久，一个推着轮椅的老太太来到摊前。轮椅上坐着个骨瘦如柴的老头，腿上盖着毯子。老太太说：“妹子，给摊个软点的，我老头子牙口不好。”
刘玉兰把煎饼摊得特别薄，又加了勺水，让它软和些。她问：“这是给大爷陪床呢？”
老太太点头：“刚从县里转上来的，儿子在外地回不来。我们老两口，折腾了一天。”她摸出一个小布包，慢慢数出几张零钱。
刘玉兰没多收，只拿了五块。她额外送了两个茶叶蛋，说：“给大爷补补。”
老太太走了，轮椅声在夜色里吱呀吱呀响。刘玉兰望着急诊大楼里进进出出的人，心里有些发沉。她这辈子，最怕看见人疼、人哭。可这地方，天天都有人疼，有人哭。
十一点半，一辆救护车呼啸而来。医护人员推着一个满脸是血的伤者冲进急诊室。后面跟着个女孩，光着脚，披头散发，哭得撕心裂肺。
刘玉兰没说话，把手里的煎饼重新包了包，放在摊子最显眼的位置。她知道，等那女孩出来，如果她饿了，如果她还在等，这个煎饼就是她的。
凌晨一点，女孩出来了，眼睛肿得像桃子。她蹲在台阶上，一动不动。刘玉兰走过去，把那个已经有些凉的煎饼递给她：“吃吧。人得有力气，才能等人。”
女孩抬头，眼泪又滚下来。她接过煎饼，咬了一口，嚎啕大哭。刘玉兰站在旁边，轻轻拍着她的背。那哭声，在深夜里，和远去的救护车鸣笛声绞在一起，让人心酸。
煎饼凉了，可人心还是热的。刘玉兰知道，这个摊子，她还得摆下去。
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