“我怕的是我说全了，他们点头，说‘我们都知道了’，然后该怎么样还怎么样。”阿窈说，“这三十年我明白了。全村人都知道我死了，也都记得我是怎么死的。可没有一个人记得那天晚上，我为什么在水里。”
“他们记得死，记不住人。”阿窈转过头看我。
我坐在那里，隔着半尺。我没有再往前。我这辈子干过三年化妆，见过很多种人最后的样子。有的最后是安详的，有的是很乱，有的走的时候手里还攥着东西。攥得最紧的那种，睁眼都睁不开。我记得每一次。可我不记得他们为什么死。
“那你现在为什么还在说？”我说。
“因为你在。”阿窈说。
她说完这句就不说了。我把两只手撑在膝盖上。我数着她的呼吸。一。二。三。她的呼吸很浅。三十年没有变过。数到四百多的时候，天开始亮了。桥那头有人站起来。我回头。姜素娥站在桥那头，桥栏边上。她手里提着一盏没有点的灯，肩上搭着一件黑短褂。
那件短褂是我的。老猫在进这个副本之前塞给我的，我一直搭在背上，袖口那道口子是从纸人巷带出来的。她走到桥中间，蹲下去。她把短褂铺在膝上，穿线。她蹲下的动作跟别的鬼不一样。祝阿鸢是被摆的，蹲下去要在下面放个东西垫着；阿窈是不蹲的。她是两膝一收，鞋跟先落地，再把身子放下去——是活人蹲下去的样子。
三十年没有人教她，她自己也没有忘。她把短褂铺在膝上。铺的时候先抖开，一头咬住，另一头往下抻平，抻到袖口那处破的地方停住，手指在破口边上按了一下，试了试布的软硬。然后她把灯放在桥栏上，灯不点。
她穿线。线头是她自己咬断的。咬的时候牙关收紧，两下，第二下才断。她把断头捻细，塞进针眼。
“你什么时候来的？”我说。
“雨小的时候。”姜素娥手里的针没停。
“你听了多久？”
“听了一半。”
“哪一半？”
“你给阿窈盖衣服那一段。”姜素娥说，“我没有往下听。”
她把针穿过去。一针长，一针短，全歪在同一个方向。她站起身的时候，先把两只手在膝盖上按了一下，把麻衣上蹲出来的褶按平。按完又抻了抻披帛的下摆，抻完才把针别回布边上。三十年了，她每次站起来都做这三下。
因为她怕别人看见她蹲过的样子。没有人要求过她这么做。我走过去，在她旁边蹲下。我在这行干了三年，我看东西先看针脚。
“针脚歪了。”我看了一眼那两针。
“没歪。”姜素娥头也不抬，“这是手工的。”
“你这个手工，缝上去能穿吗？”
“能穿。”姜素娥说，“三十年前缝的也穿过。”
我低头看她的手。她的手很稳。扶线的那一只把线拽得偏了，缝的缝、拉的拉，两个方向不在一条道上。
“你这手艺，”我说，“真的不行。”
她缝完了最后一针，咬断线头，抬起头。
“……谢谢。”姜素娥的手不知道往哪儿放。我愣住了。
“什么？”
“我说谢谢。”姜素娥说，“你说我手艺不行，是……”
她顿了一下，好像在很吃力地找一个词。
“……是夸我。”姜素娥的声音更小了。她说完就低下头去收针线，脸转向另一边。转得很快。
“哦。”我说，“那是我手艺不行。”
“嗯。”姜素娥说，“莫谢。”
雨停了。我把那件短褂拿起来抖开看了看。袖口那块补上去的地方，针脚一针长一针短，全歪在同一个方向，补出来的那一小块比别处厚，捏起来有一道棱。跟正堂里那个人的袖口一模一样。只是那件是往小了补，这一件是往大了补。
“为什么补成这样？”
“我有两只手。”姜素娥把针线收进袖口，“一只会用针，一只会扶线。扶线的那只把线拽偏了。”
“你可以换个法子。”
“我想过。”姜素娥说，“我想了三十年。”
“想出来了？”
“想出来了。”姜素娥说，“可是我想出来的那个法子，做出来的不叫针脚。”
“叫什么？”
“叫补丁。”姜素娥说，“补丁不是我缝的。”
“三十年了。”姜素娥把最后一根线咬在嘴里，用牙扯断，“我一直没有补到第二回。”
“为什么没有第二回？”
“第一回补完了，没人穿。”姜素娥说，“没有人穿，就不用补第二回。”
我用拇指在那件短褂袖口上补的那一块按了一下，又捻了两下，试了试弹性。那块布是暖的。雨停之后天开始亮，桥板上的水一颗一颗往下落，落在我手上，落在那件黑短褂上。阿窈在桥这头，一直没有动。她看着我们。
“沈昭。”姜素娥忽然说。
“在。”我说。
“你说话的样子，跟我缝东西的样子一样。”
“哪儿一样？”
“都是歪的。”姜素娥说，“都很好看。”
我没有听清最后那三个字。我回头看姜素娥。她站在那儿，低着头。她在收针线。她把线一圈一圈缠在手指上，缠好，塞进袖口，缠第二圈。她没有笑。可她的嘴角往上走了一点。我盯着那一点。
“你在笑。”停了很久。
“我不知道我笑是什么样的。”姜素娥的手停住了，“你教我。”
“什么？”
“我不知道我笑是什么样的。”姜素娥又说了一遍，“三十年没有人跟我说过。”
“你会笑吗？”
“不知道。”姜素娥说，“我没有照过镜子。三十年了，我没有照过。”
“那你照过什么？”
“照过水面。”姜素娥说，“水里的脸是反的。我看不出我是不是在笑。”
我在这行见过不会笑的脸。送过来的那些人，有的脸是僵的，肌肉早死了，妆上去了也做不出笑相。我们那儿有个笨办法：拿手指从颧骨往上提一提，提两分，肉一活，嘴角自己就上去了。
“那你现在笑一下。”
“我不知道怎么笑。”
我把手抬起来，停在半空，又放下了。“我教你。”
“你刚才那一下。”
我把两根指头并起来，抬到自己颧骨上，比了一下，比得很慢：“先别管笑。先把这儿往上一提。两分就够。提快了皮会崩。”我说，“你跟着我做一遍。”
“那一下我不知道是什么。”
姜素娥说。她把两根指头抬起来，抬到自己的颧骨上，停住。她找了一会儿位置，找着了，往上提了一提。提得太急，手抖了一下。她又提一次。这一次她提住了。嘴角没有动。我摇头：“不是往上提。是提着不动。提住了，等一等。”
她等着。我数了十下。第十一下，她的嘴角上去了。上去一点点。这一次她没有落回去。我把手按在胸口。按下去，我开口。
“你笑起来真好看。”我说。
她的手从线团上滑下去。线团掉在地上，滚了半圈，停了。她没有说话。她抬起头。很慢。先抬到下巴的位置，停了一下。然后往上，到鼻梁。再往上。她看着我的眼睛。她看着我的脸。三十年里第一次有人的脸进了她的眼睛。
我看见她的瞳孔里有一个很小的东西在动。那是我。她的眼睛很静。静到我能看见自己映在她瞳子里的那一小块天。她看了很久。久到桥那头天上的灰白变成了一层薄薄的黄。然后她低下去了。
“莫谢。”姜素娥把脸转向另一边，转得比平常快。
她站起来的时候，把脚从衣服里抽出来。抽得很慢，一只一只。抽完了，她把两只脚并在一起，夹在两膝中间。衣服合上那一下，我听见布响了一声。那声音不对。布裹住湿的东西不会有那一声。湿布裹湿脚，是闷的。
这一声是干的。像两块干布碰了一下。三十年了，她的脚第一次是干的。她低头看了一眼裹住脚的那件衣裳，从脚尖上往下抻了抻，抻平。
“你这件褂子我缝过。”姜素娥说，“它认得我。”
“那你也认得它。”
“它哪儿薄，我知道。”姜素娥把脚往上收了半寸，收到薄的那一块贴上脚背为止。
太阳从东边的山后面上来了一线。光是从侧面打过来的，不是正午那种把地面照平的白。影子上来了。我的影子落在青石板上，孟姜的影子落在桥栏上。姜素娥往旁边走了半步。她脚底下也有一道。三十年来第一次，那道淡得几乎看不见的影，落在两个别人的影子里。她把那双白布鞋往前挪了半寸。影跟着她挪了半寸。
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