屏风后头那个声音把话往前压：“你今天要我说这句话，是因为你不知道怎么说。”
屏风后头那个声音停在最后一句上：“你不知道怎么说，是因为你不知道该叫什么。”
我没有回答。屏风后头那个声音朝案后落下来：“你说。三十年前那一笔，认。”
我把嘴闭了一下。
“三十年前那一笔，”我说，“认。”
屏风后头那个声音没有放过他：“认你不是那个推人的人。”
掌簿没有点头。他也没有摇头。门外有靴子落地的声音。不重，可很实。一下，又一下，走得不快。那两下之间的间隔是一样长的。一。二。三。秦荼从屏风似的门帘后头出来。她换了地方还是那身青白官服，还是腰间那枚朱红印。灯是黄的，落在她那层青上，青黑得往下沉。脸是窄长的，眉骨高，眉心一道竖纹，是三十年皱眉留下的。
她手里拿着一册薄薄的文书，五指扣着书脊，扣得很靠里。她走进来的时候，黄灯把她的影子投在地上。影子先动。影子抬手。她抬手过了三秒才跟上。她进门先看地上。
“袖口的线。”秦荼说。掌簿的手在膝上顿了一下。
“什么线？”掌簿的声音没有起伏。
“你袖口那两寸。”秦荼说，“针脚一针长一针短，全歪在同一个方向。”
“还能穿。”
“能穿。”秦荼说，“穿了三十年，能穿。”
她往前走。走到公案前头，把手里那一册薄薄的文书放下。手掌压住，封皮朝上。永字三百七十七。
“三十年前，”秦荼一板一眼，“本衙错结一案。案由，夫亡，妇不祥。判，沉塘。”
“这一案，本官驳了三十年。”秦荼的手掌没有离开封皮。
“驳到今日。”秦荼的声音没有抬。秦荼把封皮掀开。
“驳完了。”秦荼的指腹压住第一页。秦荼低头念。
“永字三百七十七。”秦荼的手指压住纸角。念第一个字的时候，她的唇只开了一条缝。
“案由，夫亡，妇不祥。判，沉塘。同案内——”秦荼的指腹压住那一行。
停。她的唇还开着。一秒。两秒。三秒。她的眼睛在纸上。眼睛没有动。字没有出来。我把嘴闭住。她的指腹从纸上滑下去一寸，按在下面那一行上。然后她合上文书。合之前她用左手把纸角抚了一遍。
“这一句，本官等了三十年。”秦荼的声音低下去。
“我等这一句，等了三十年。”秦荼的声音更低了。秦荼抬起眼，看我。
“你听见没有？”秦荼的眼睛落在我脸上。
“听见了。”
“本官不要你听见。”秦荼说，“本官要它写进去。”
“写进去要用印。”掌簿的手从膝上抬起来。
“用你的印。”秦荼的下巴朝掌簿那边抬了一寸。掌簿的手在膝上停住。
“秦氏——”掌簿的声音断在半句上。
“三十年前我跟你争了三天。”秦荼说，“争的是驳还是撤。”
“你今天不用争。”秦荼一板一眼，“这一件，是撤。”
“撤要有据。”
“据在你手里。”秦荼说，“据在你嘴里。”
“刚才那一句，他自己认了。”秦荼的眼睛落到我身上。
“这就是据。”
“你印不印？”秦荼的声音往下压。
秦荼没有答。她的手在腰带上停了一下。秦荼的右手抬起来，抬到自己领口的位置——她是要去整那一寸折——她的手停在了那儿。一息。秦荼把手放下了。
“你印不印？”秦荼又问了一遍。
“印。”
秦荼把腰上那枚印解下来。红绳从腰带上滑过去，绳子比印身长，落地的时候轻轻扫了一下她的靴面。秦荼两指捏着印身，放在文书上，手往边上退开半步。掌簿看着那块方石。过了很久，掌簿把袖子往上推了一寸，露出右手。
掌簿的右手小指翘起来了。就一点。我把嘴闭住。掌簿蘸墨。掌簿在砚沿上刮了两下。刮的时候手腕是稳的，小指不参与。掌簿拿起那方印。印身方正，一角磨圆了。印绳还系在秦荼腰上那一截，红绳的两头被三十年的手捻细了，绳头散了毛。
掌簿把印转了半圈。转到印面朝上，掌簿停住，往印底看了一眼。看完掌簿才把印翻过去。落印。声音很实。不是纸的声音。纸脆，脆的东西压下去是“噗”的一声。这一声是“嗒”
，像一小块石头落进井里，隔着一层土传上来的。
掌簿压住，不动。一息。两息。掌簿才抬起来。纸上有红。红是实的，边上毛了一圈。印泥太稠，压得急了，边就毛。三十年没有人用这方印，泥在绳头上冻过一回。掌簿把印挪到砚台边上，印面在砚沿上蹭了一下。
蹭掉的是多余的那一圈。蹭完掌簿把印倒过来看了看，蹭干净了，才把手收回去，藏进袖子里。秦荼把那一册文书拿起来。文书比刚才厚了。不厚多少。可我看得出来。我看得出来的不是厚度。是她两只手托的位置——刚才托在下面三分之一的地方，现在托在正中间。
“从今日起，本衙设判官一职。”秦荼说，“第一任，本官。”
“掌簿。”秦荼的手在那册文书上按了一下。
“在。”
“你三十年前记错的那四万七千三百二十笔。”秦荼说，“本官一件一件重看。”
“从第三百七十七号看起。”
“你可有异议？”秦荼的眼睛落回掌簿身上。
“没有。”
“那本官去了。”秦荼的手从文书上拿开。
秦荼走到门口。停下。她是背对着我的。阴司衙的官服背后都绣着字。我见过堂上那些人。他们转身的时候，背后一行，是案号，是给活人看的。她的背后什么也没有。不是绣漏了。是没有那一块布。那块地方比两边的布新。新的地方有边，边上留着一圈线头，一根一根，白的。三十年，没有人动过那圈线头。
我们这行给死人穿寿衣，背后要缝一块签，写上名字，缝线的针脚要留三个，方便家属当场核对。核对不上，就得把布拆开重缝。拆一次，寿衣就废一件。她背后没有那块签。三十年了，没有一个人来核对。她回过头，看我。
“沈公子。”秦荼看的是我的鞋。
“我叫待确认。”我把手按在胸口。
“本官知道你叫什么。”秦荼说，“本官不能替他们说。”
我的手在胸口按着，没有放下来。我的嘴比脑子快：“您背后那块签，该绣谁的名字。”
秦荼的袖口停住了。她没有回头。停了很久。堂上的灯晃了一下。她的声音低下去，比刚才更板：“你母亲的名字。”
我的耳朵里嗡了一声。那声音是血的事。“你母亲的名字，你去册子上看。”她的声音一板一眼，“本官报不出来。”
秦荼把袖口理了一下，眼睛往下落，落在我的鞋上。她看人先看鞋，这一条堂上的人都晓得。她在我这双鞋头上停的时间，比规矩里该有的长半息。那半息里她没有出声，两只手把袖口理平了，才把脸抬起来。我的耳朵里还在嗡。我没有追问。我们这行对着刚认的人，从来不在人家刚开口的时候往下问。问了，人就不说了。
“你比我幸运。”秦荼的眼睛从我的鞋上抬起来。
“你的名字，还有人记得。”
秦荼走了。靴子的声音一层一层下去，最后没有了。屋里剩下我和那块方石。掌簿把砚端起来，走到墙根，把砚里的墨往外倒。墨流进槽里。掌簿把空砚放回原处，砚底朝天。砚底有字。两个。刻的，很浅，边缘已经被磨圆了。
掌簿跪回去，拿起那块磨得只剩一指长的墨条。按进砚里。开始磨。
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