古星源把票据塞回口袋，决定去找那个“记忆典当行”。
他沿着城郊公路走了一个小时。右脚踝从疼变成木，从木又变回疼，每一次落地都像踩在一枚逐渐变烫的钉子上。天亮时到了老城区入口，脚踝已经肿得把鞋面撑满。
老城区的街道空荡荡，褪色的招牌在晨风中摇晃。他按照票据背面那个模糊的坐标拐进一条巷子——票据边缘那个六角形纹路让他想起一个地方，妹妹失踪前最后被目击的位置附近，据说有一家复古杂货铺。
这个细节浮上来的时候没有任何理由，像水面下的东西突然顶破了一层冰。
巷口有一棵枯死的梧桐树，树皮剥落，露出灰白的木质。再往里走五十米，门牌号逐渐接近——142号，144号，146号。
148号。
他停下来。
没有杂货铺。只有一堵墙。红砖砌的，砖缝里长着青苔，墙面上的白灰剥落了大半。他伸手摸了摸墙面，砖是凉的，硬的，真实的。往两边看，147号是一家早餐店，149号是一家五金店，唯独148号凭空消失，像被什么东西从这条街上挖走了一块。
他退回巷口，重新走了一遍。142到150号，挨个数过去。148号依然是一堵墙。
早餐店的老板端着一锅热粥出来。古星源走过去。
“你好，148号原来是不是有家杂货铺？”
老板听到“148号”三个字，脸色变了。端着锅的手抖了一下，粥从锅沿晃出来，溅在他的胶鞋上。他甚至没低头去看。
“没有没有。”声音压得很低，像怕被谁听见。说完就转身进店，玻璃门在身后合拢，锁扣咔嗒一声落下。
古星源看着那扇关上的门，站了两秒。
然后他走回墙前，把票据从口袋里抽出来。泛黄的纸面上，那个六角形纹路在晨光下似乎微微发亮。他把票据按在墙面上——大小刚好和某几块砖的轮廓重合。
不是巧合。
他正要再仔细看，身后传来脚步声。
急促，凌乱，像一个人赤着脚在跑。
然后是声音——“是你……是你！”
声音不像从喉咙里出来的。像从某个更深的、被撕裂的地方。
一个女人从巷口冲过来。头发乱成一团，穿一件脏兮兮的碎花裙子，脚上一只拖鞋一只运动鞋。她冲到古星源面前，一把抓住他的手臂。前臂的伤口被指甲掐进去，疼得他嘶嘶倒吸一口凉气。
“我没推！是它！它推的！”
女人的眼睛瞪得很大，瞳孔剧烈颤抖，像两只被困住的飞蛾。
“天台边上……她站在天台边上……”声音忽高忽低，像坏掉的收音机，“赵天宇说不能跳……可是它不听……它不听我的……”
古星源浑身一震。
赵天宇。
“你说什么？什么它？哪个女孩？”他反手抓住女人的肩膀。
女人突然尖叫一声，猛地推开他，踉跄后退。她抱住自己的头，整个人缩成一团，嘴里还在往外蹦碎片——“我没推她下楼……是那段记忆……赵天宇看见了……他看见了……”
古星源蹲下来，压低声音：“你说的女孩，叫什么名字？”
女人抬起头，眼睛对焦在他脸上。
然后她像被烫到一样往后缩。整个人开始发抖，嘴唇哆嗦着，手指指向他——“你……你是那个人……”
她的瞳孔突然放大，像认出了什么不该认出的东西。
“那段记忆是你的。”
这句话像一只手伸进古星源的胸腔，攥住了某个他不知道还存在的东西。
他的膝盖软了一下。
“是你的！还给你！把它拿走！”
女人爬起来就跑。一只拖鞋掉在地上，她顾不上捡，赤着脚冲进巷子深处。碎花裙子的裙摆翻飞，像一只受伤的蝴蝶扑向暗处。
“等等！”
古星源追了两步。右脚踝的伤让他一个踉跄摔在地上，掌心撑地时伤口重新裂开，血从缠着的布条里渗出来。
等他爬起来，女人已经消失在一座废弃居民楼的楼道里。
巷子里只剩下一只歪倒的拖鞋。
他捡起那只拖鞋，站在原地大口喘气。脑子里那个念头像雷一样炸开——不是消失。是转移。
他典当的记忆，进了她的脑子。
妹妹失踪的真相，现在就活在那个疯女人的脑子里。而她被那段记忆逼上了天台，逼她面对那个女孩，逼她以为自己推了人。
赵天宇在场。赵天宇看见了。赵天宇死了。
而他连妹妹的脸都想不起来。
古星源攥紧那只拖鞋。手在发抖。他把拖鞋塞进口袋，转身看了一眼那堵墙。
晨光的角度变了。
刚才他按票据的那几块砖上，隐隐约约浮现出六角形纹路的轮廓——像是被票据上的纹路烙上去的，边缘微微凹陷，在斜射的日光下投出一圈极淡的阴影。
他眨了眨眼。
轮廓消失了。
或者从来没有出现过。
古星源盯着那堵墙看了三秒，然后转身，一瘸一拐地走向那座废弃居民楼。
楼道里黑洞洞的。他扶着墙上楼，每走一步都侧耳倾听。二楼，三楼，四楼。每一层的走廊都空荡荡，只有他的脚步声在墙壁之间来回弹跳。
她不见了。
他站在四楼走廊上，靠着墙，闭上眼。
那只拖鞋在口袋里，硌着他的肋骨。
找到她。不管她躲在这栋楼的哪个角落，不管她脑子里那段记忆会对他做什么。她脑子里装着他失去的一切。
而他已经空白了三年。
不能再空白下去了。
他睁开眼，走向走廊深处。一扇扇门在他两侧掠过，门板上的油漆剥落，露出下面更旧的漆面，一层又一层，像地质年代的断层。
其中一扇门半开着。
门缝里透出一丝光线，冷白色的，不像日光。
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